вторник, 3 февраля 2015 г.

Смыслы. Роли. Строки. Утро


Невеста:


Я разлепляю веки, делаю вдох.
Серое утро. Пыль. Аромат роз, гербер, лилий и еще черт знает каких цветов – ядовито-божественный. Тяжесть углекислоты.
Даже этот блеклый, пока не разогнавшийся свет режет глаза. Закрываю лицо ладонями, сажусь на постели. Тру глаза, убираю руки.
Ты спишь рядом. В нелепейшей позе. На боку. Похожий на тощего, странно вывернутого, ощипанного цыпленка. Открыв рот. Похрапывая. Волосы всклокочены, боксеры приспущены, обнажают верхнюю часть ягодицы, покрытую короткими черными волосками.
Морщусь, сглатываю горьковатую слюну, пытаясь смягчить болезненно сухие горло и рот. Обвожу взглядом номер.
Номер для новобрачных.
Вчера был великий день. Великолепнейший день. Сиявший солнцем, до краев наполненный бликами гармонии. До ряби в глазах сверкающий оттенками идеальности, пышностью, классической элегантностью правильности.
Вчера. А сегодня?
Утро. Новой жизни? А старая где?..
Где я, захмелевшая, влюбленная в то, чтобы просто быть? Есть я, испытывающая похмелье и жжение усталости в теле.
Где мой праздник? Вот здесь. В руинах. В валяющихся на полу снежно-белых чулках, небрежно закинутых под кресло белых туфлях, их задки и каблуки призрачно выделяются в полутьме. В платье цвета слоновой кости, очень похожем теперь на ошметки тюля и огрызки атласа. В двух бутылках шампанского, выпитых, сиротливо плавающих в своих ведерках, лед в которых стал лишь воспоминанием об обжигающих холодом формах, превратившихся в бессодержательную воду. В опрокинутых фужерах, глядящих мне в глаза стеклянной пустотой. В твоей жилетке, болтающейся распотрошенным пугалом на спинке кровати. В брюках, чем-то залитых, отброшенных к банкетке, не долетевших до нее.
Прежняя жизнь вот здесь – растерзана, безжалостно скинута, вышвырнута, испита до дна, выдохнута. Что дальше?
А вчера был чудесный день. Идеальный день. День, где правила я. Где царила я, мои желания, моя красота и мое счастье. День, когда меня поглощали, поедали взглядами – одобрительными, возбужденными, радостными, завистливыми, пристальными. День, когда меня купали во внимании, мазали мирром восхищения. Признавали мое превосходство. Поклонялись мне.
Играла такая музыка, что сладко щемило сердце. Улыбками цвели лица, отчего хотелось обнять весь мир. Цветы благоухали так, что я пьянела и будто летела над землей. Лебеди – ангельски белые, спустившиеся прямо от врат рая. Шампанское – золотистая, пузырящаяся восторгом амброзия. Стол, ломящийся от подарков, - радуга блестящих упаковок. Солнце над головой – пылающее, слепящее, заряжающее жаждой жизни. Небо никогда прежде не было таким глубоким, таким бесконечно голубым, таким безоблачным. Никогда еще до этого дня вселенная не казалась такой… сосредоточенной только во мне, созданной только для меня.
Я – невеста. Этот день – мой триумф.
Что дальше? Что сегодня?
Все страницы книги сказок перевернуты, сама книга захлопнута. Тусклая серая обложка, как раз цвета этого утра. Идеалы описаны, отыграны, пережиты. Они не вернутся. Остались там, позади.
А теперь – утро. А теперь – будни. Где я – жена. Привязка к мужу. К дому. Быту. По сути – потерявшая себя, но с целым списком дел, обязанностей, претензий. С грузом непонимания, приспосабливания, ненужной дипломатии. С будущим из неприятия, обид, скандалов. Упреков.
Кто ты? Я тебя не знаю. Знала как человека, пообещавшего назвать своей женой, преобразовавшего мою жизнь в празднество, в возбуждающий коктейль из ожидания, еле сдерживаемого нетерпения, зависти и благоговения окружающих.
Что дальше? Где то блистательное вчера? Я не хочу померкшего и отыгравшего вальс упоения и блаженства сегодня. Я хочу снова купаться в звездной пыли, шагать по бриллиантовым дорожкам знания, что все – правильно, все – благо, все – устроено мудро, и полной грудью вдыхать пыльцу совершенства жизни.
Я не желаю сегодняшнего дня. Отказываюсь от него. Отдаю его обратно. Я хочу день вчерашний, где все сияло, пело и куда-то неслось. День без нового статуса, серости, убогости, неустроенности, неизвестности.  И панического страха, что,  достигнув своей вершины, я спускаюсь теперь вниз – в свою тьму и тление.
Утро. Мертвенно-серое. Разложение увядающих цветов, рассыпающихся снов.
Осторожно перекинув ногу через тебя, брезгливо скривившись, я слезла с кровати.
Моя сумка. Белье. Джинсы. Футболка. Дверь номера притягивает, настойчиво зовет.
- Котенок, - твой осипший, дрогнувший голос с кровати. – Ты куда?

Я замираю, так и не коснувшись прохладного металла дверной ручки.

Комментариев нет:

Отправить комментарий

Сонник спящей красавицы

Краткое описание: мистическая история о пока еще не состоявшейся любви Редакторы: Анастасия Иванова  Ссылка для скачивания файла:...